Ano novo

luzes no céu

olho apagado

um dia virado 

...

O cristão é
a casa de
uma janela só


Angelina

...

O ciúme é um
comedor
de olhos


Angelina

O menino velho

Por que será que você não se lembra de ontem e de anteontem? Será que é a premissa de que ficará com alzheimer como seu pai? Ou será que é por que não há nada novo para lembrar?

Me afogo no sofá e ouço o seu passado que sai da sua boca com ares coloridos, mesmo nosso presente sendo assim meio preto e branco, novo e velho.

Não que seja ruim, não é. Gosto do teu cortejo, seus dedos estrangulando as cordas do violão, para me dizer o que você não consegue.

Com seus cabelos nublados e seu sorriso de sol, anda pela casa com sua pele verde, seu cheiro de mato. Agora sou seu pássaro que canta.

Queria ter te conhecido jovem, comendo menina na água salgada com saliva doce... Olhando tudo com curiosidade. Agora esses olhos são meus e não seus.

Porém, as suas façanhas não se comparam às minhas. Transar com travesseiros na cara. Depois de não aceitar percebi que nossos corpos se sentem e não precisam se ver, até porque a cara nos trai colocando palavras mudas na nossa boca.

Seus anos de vida caem sobre o meu corpo, que exala excitação, e quando me viro você já se foi, só está a sua voz a cantarolar. Meu corpo ardendo em flor e seu inverno que não passa.

Será que já entregou flores a alguém? Não sei. Mas se o fez, deu e saiu correndo afobado, levando os espinhos na mão. E como um menino desprotegido chorou e amou escondido debaixo da cama, de onde não saiu até hoje.

Dúvida

Talvez eu esteja

doente ou sadia

mais puritana 

ou mais vadia

Meio moleca

meio safada

meio contida

meio gingada

Na dúvida ou certeza

sigo pensativa

sendo bolinada

pela vida 

O que distrai, o que destrói

A fome destrói

A desesperança destrói

O desamor destrói

A cegueira destrói

A falta de sonho destrói

O desemprego destrói

A cachaça distrai

Reticências...

No meu corpo há aspiradores

Que tudo sugam

Minhas dores, meu amores

Que não se formam como flor...

Por que disso?

Poderia viver sem o seu amor

Sem a bela flor que nascerá

E não será entregue a mim...

Porque um poeta é um pobre diabo

Que toma todas as dores,

Abraça sem poder...

Pois ninguém aguenta este mundo

E tudo deverá ser encontrado

Ou melhor ainda,  perdido...

Contraste

Vejo minha faca

fatiando seus olhos

que nadam num caldo

grosso e doloroso

Porque não posso

prometer à você

o que não posso

ser pra mim 

Questão de língua

Com ele

Suspiro sílabas, salientes, saltitantes

Ele faz os meus tremas tintilarem

E os meus tils tremerem

Enternece as minhas consoantes, suantes

As sugo e chupo com língua languida

Respirando rs, rolando, roendo, rasante

Gemendo vogais ai, assim, aí sim!

Ele me leva ao ponto de exclamação!

Mas sempre brochamos em interrogação:

Não sou suficiente, ele foge de mim,

me estimula e me deixa na mão,

me trai, me provoca,

me humilha e me umedece os lábios,

descomunal, monumentalmente crescendo,

endurecendo com a água na minha boca.

E eu engulo, engulo, engulo.

Ao final o que quero é mais.

Porra! É foda falar o português, viu.

Ingrid Hapke 

Cara sem rosto

Ele não liga pra mim

não, não

ele não liga pra ninguém

vive no mundo perdido

de tudo mais aquém

Couro de jacaré

por ali nada passa

nem lança, nem fé

mas debaixo da mesa

ama escondido

Apóia-se nos filósofos

a superfície é firme como crepom

as teses comeram sua cabeça

e ele não mais a pertence

Joga sujo no seu jogo limpo

as regras são porcos de asas

seu beijo é falso

mas o tesão é verdadeiro 

Trabalhar é crime

Minhas sacolas balançavam no compasso de minhas pernas, e os fracos raios sol aqueciam meus braços desnudos.

Estava estranhamente feliz, vendo meu bairro como se fosse pela primeira vez, fitando lentamente os rostos que por mim passavam.

Finalmente não estava em um ônibus lotado, cultivando ódio por pessoas fodidas como eu, que sem querer acabavam por me socar como massa de pão. Mas naquele dia estava satisfeita com a vida simples.

Depois de caminhar um pouco vi um carrinho com bonitos cachecóis, meias e luvas também. Enquanto olhava fui impedida de ver todos os produtos, pois num sopro as coisas estavam sendo ensacadas violentamente. No meio das pessoas que se aglomeravam, vi no rosto de uma senhora preta o motivo.

As mãos enrugadas, levadas à cabeça, seguravam desesperadamente os cabelos. As lágrimas umedeciam seu rosto chutado pelo tempo e pelos sofrimentos.

 - Pelo amor de Deus não leva minhas coisinha não, é tudo que eu tenho!

Parei para que os leões me comessem por dentro sem estardalhaço.

Meus olhos boiavam como dois mortos diante da brutalidade e injustiça. Os homens que protegem a gente agiam mecanicamente, e cheguei a desconfiar se eram mesmo humanos.

Um com cara de pedra segurava a mulher e respirava um ar de dever cumprido, o outro com cara de paisagem guardava os pertences que mais tarde serviriam de presente para seus amigos e familiares.

Minha impossibilidade de agir, arrancou-me os braços. Minhas sacolas estavam no chão assim como aquela mulher.  

Sem sopro

Ligaram-me para falar dela...

Disseram-me que não há mais cheiro de coisa nova

Nem braços pequenos contornando-me num abraço

Os cabelos não mais roçariam meu rosto pela manhã

Os objetos não mais voariam em minha direção

Não há mais olhos molhados por causa de minhas palavras rudes

Disseram-me que não mais morderia e amaria sua carne como se fosse a última

Nem me entrelaçaria à sua alma, me sentindo pleno e completo

Não veria mais seu rosto alegre brincando com nosso cachorro velho

Nunca mais veria nada

Ela fecha os olhos, eu deixo de enxergar

A estrela sem hora

Vi a estrela que não
estava na hora como fora

Macabeá em outrora

Os passos medrosos

dançavam com a vassoura 

seu príncipe de madeira 

Dentro do uniforme 

só se via a bucha gasta

esmagada contra o vidro

Mergulhada na inocência

tinha uma feiura doce

um olhar pedinte 

Não fora desenhada

por um anjo Clarice

era um rabisco da vida

Pelas bocas

Pelas bocas

falamos o que pensamos
e o que é conviente,

cuspimos o que faz mal

acariciamos com palavras doces

agredimos com palavras duras

engolimos desaforos e

mordemos o desconhecido.

Pelas bocas

conhecemos o outro

desconhecemos a nós mesmos

gritamos a indiferença e

calamos a injustiça.

Então o elo com braços, costas,

mãos, testas, pés e bocas...

Acariciamos com os lábios o velho,

a criança, o preto, o branco, o rico ,

o pobre, o cristão, o ateu,

o alienado e o politizado.

Por amizade, por paixão

por respeito, por amor

e por tesão.

Tão somente por isso,

o beijo é o ato mais sublime da boca

Poetas

Deuses da sabedoria

Salvadores de almas

Provocam ventania

Nem sempre pedem calma

Jardins cinzentos

Pintam sem pedir licença

Sentimentos perdidos 

Presentes na ausência

Atrevidos, viram o

Mundo de ponta cabeça

Criam palavras, 

E com elas fazem com que

O ser seco se umedeça

Sem eles não há vida

É tudo ilusão

Apenas um respirar

Um coração leviano a pulsar...

(Im)perfeita

Me xingue, grite

me bata

Escandalize

na frente dos outros

Ligue insistentemente

tranque a porta

Cerceie minha liberdade

de pensar, e de agir

Incite em mim os piores

demônios

Me fazendo capaz de

quase agredi-la

sem pensar

Me faça odiá-la

por minutos de horas

Me ame e proteja

à sua maneira

Pois meu coração

arde por ti

Dúbio de raiva

e de ternura

Mas em qualquer

momento e tempo

o amor será eterno

e inabálavel

Simplesmente mãe...

O tempo da amante

Catarina mulher formosa, era olhada por todos. Independente dos interesses, homens e mulheres a cobiçavam. Os pés pequenos e delicados de uma criança carregavam o corpo saliente de uma serpente envolvente, e perigosa. Olhos latentes, boca delicada, cintura fina e o emaranhado dos cabelos tiravam do caminho até os homens mais convictos.

Catarina não era mulher de um homem só, liberta, se entregava a quem aparecesse desde que este lhe despertasse desejos e tivesse algo distinto dos demais - com quem já se deitara.

Mas tinha uma sina - algo que independia do querer. Não só entregava o corpo, mas  também o coração, a cada leviano que por sua vida passava.

Se doava a todos e não se doava a ninguém, amava a todos e não amava a ninguém.

Mulher intensa sofria as dores de um câncer, quando seus amantes de poucos momentos iam embora. Passava dias equivalentes há anos amargando o abandono e a solidão, fazendo da melancolia sua fiel companheira.

Nua, vagava pela casa como uma alma penada confundindo os cômodos, os olhos partidos não guiavam seu corpo sem vida, sem a sombra de um amor. Bebia as  lágrimas e alimentava-se das lembranças, do cheiro que ainda permanecia no travesseiro...

Juntos eram irracionais, dois corações insensatos que cediam a tudo que o corpo pedia. Lembrava-se de tudo nos mínimos detalhes, lembrava até perder a memória. Até a tristeza lhe cansar e fazê-la adormecer.

Depois do temporal Catarina voltava mais radiante, sua beleza e juventude tinham mais viço - renovada para o próximo furação. Que fugazmente seria digno de seu corpo, seu coração e sua dor.

Noite derradeira

Aquele Deus insólito
De corpo esquálido
Dominou a rosa
Que não era de ninguém

A pétala formosa
Amassada e desejada
Desfigurou-se

Nas mãos daquele homem
Jorrava seu sumo
Manchando-o
De ternura e prazer

Deslizando pelas ruas sujas
O homem se foi
Rosa, já não era mais
Transformou-se em mulher

Marias

Maria ria, de tão má a vida

era que mais ria.

Ria, o porquê da sangria

da falta de água na pia

O choro engolia

e nada se comia

o filho partia, partia Maria

O deserto se via

o bicho grunhia, e logo morria

Maria só pedia, pedia, pedia

nem deus, nem homem atendia

O destino a aturdia

logo se via

ali a vida sucumbiria

Nada adiantaria

acabaria com a agonia 

para longe caminharia

marcando os pés magros na rocha fria

Com cansaço ela subia

sua vida entregaria

sincera, Maria ria

Mágico

Encantei-me por um mágico.

Sorriso malicioso

e mão macia

que há tempos me queria

na sua cama

que nunca está vazia...

Se vazia nao está,

quando nao estou lá

alguém está no meu lugar,

feliz a desfrutar

do mágico esperto 

sempre a enfeitiçar

mas nunca à enganar

Adoro quando lá estou 

a cantarolar

e a bebericar o vinho

nativo de sua boca,

com gosto especial

tornando tudo surreal

Outras lambuzam-se

do seu olhar

de suas palavras

teu jeito de falar,

irrelevância,

tenho o meu lugar

Nao sofro, 

nao alegro.

Apenas espero

a vez de me enfeitiçar

para o meu corpo

lembrar...

Angelina Miranda

Mórbidos

Nenhum sofrimento é tão dilacerante

Quanto o do próximo sendo massacrado

Diante dos nossos olhos

Ideais construídos com tanta luta e sacrifício

No decorrer daquelas vidas

Não são compreendidos por nós

Nossas vidas custaram uma chuva

De sangue, sofrimento e revolta

Que hoje é ligeiramente esquecido

Extinto de nossas memórias

Que são cobertas por acontecimentos

Intensos de individualidade e conseqüentemente

Sem nenhum valor póstumo

Angelina Miranda

17/04/07

Nascente da evolução

Lugar de lutas e historias

templo de glória.

Almas esquecidas,

mas aqui encontram vitória.

Casa acolhedora, onde há respeito

sorriso nos lábios

e esperança no peito.

Casa de adoração

cujas palavras

nunca são ditas em vão.

Vejo nos olhos do irmão

versos que saem do coração.

Vejo a diversidade então

branco, ruiva, mulata e negão.

Tendo a mesma ambição

nada somos sem educação

Explorados de dia

desabafam a noite

relatam a agonia

chega de açoite.

No bar do Zé Batidão

não existe solidão.

Saem versos bonitos

Baseados na opressão.

Vamos sempre questionar

e a luta continuar,

não apenas reclamar

levantar e batalhar.

Encontrei o meu lugar

aqui quero ficar,

as quartas me emocionar

E ver a comunidade mudar.

Obs. Minha homenagem à Cooperifa.

Os trabalha(dores)

Vendados e distraídos

Na grande lata humana

Não escolhem, são oprimidos

Nesta política soberana.

Atrelados a seres eletrônicos

Corpos respondem mecanicamente

Meios de vida econômicos

Decorrência deste sistema displicente.

Na próxima esquina entregam o suor

É a rotina do espetáculo do capital

A corte ordena, assim é melhor

Brasileiros obedientes, povo excepcional.

Reflexões dos balões

Hoje nenhum ser buarque 

Apazigua o silência de minh'alma

Hoje nao sinto chegar a tarde

Pensamentos, planos. Calma.

Nenhum livro me algema

Cachorro algum me faz feliz

O mundo grita: "tema!"

Como seria a alegria duma meretriz?

De que vale pensar?

De que vale cantarolar?

artesanar? poetar?

De que vale escrever?

Nada vale saber! 

Vale ter!

Angelina Miranda

Elas

Ela quer te entrelaçar

Eu, conversar.

Ela quer ter amordaçar

E fazer de ti o amor só dela

Eu, apenas admirar.

Suas palavras singelas

Ela quer que você pare de beber

E que acredite em Deus.

Eu, quero embriagar-me contigo ate esquecer...

E agradeço a Deus por quase te ter.

Ela quer que você a proteja

E a faça acreditar

Eu quero domar-te

E beijar-te até cansar

Impossível é separar ela de mim

Pois somos o demônio e o querubim

Se ficares com ela então me aceite assim

Pois ela e eu jamais no separaremos

Nem naquilo que chamam de fim...

Sofia

Quando fiz de tudo poesia

Pra dizer o que eu sentia

Fui mostrar

Ela não me ouvia

E mesmo

Insistindo todo dia

Era inútil

Não me ouvia

Sofia! Sofia!

Não ouvia

E não havia 

O que fizesse ela atender

Sempre dispersiva

Sempre muito ativa

Sofia é do tipo que não pára

Não espera e mal respira

Imagine se ela vai ouvir poesia!

Sofia, escuta essa, vai

É pequena

É um haicai

Por fim

Noite de lua cheia

Prometeu que me ouviria

Bem mais tarde às onze e meia

Nunca senti tanta alegria

Mas cheguei

Ela já dormia

Sofia! Sofia!

Não ouvia

E não havia

O que fizesse ela acordar

Sofia quando dorme

Sente um prazer enorme

Fui saindo triste abatido

Tipo tudo está perdido

Imagine agora a chance que me resta

Pra pegá-la acordada

Só encontrando numa festa

Então, liguei de novo pra Sofia

Confirmando o mesmo horário

Mas numa danceteria

A casa de tão cheia

Já fervia

E ela dançando 

Nem me via

Sofia! Sofia!

Não ouvia

E não havia

O que fizesse ela parar

Sofia quando dança

Pode perder a esperança

Mas eu tinha que tentar:

Sofia

Estou aqui esperando

Pra mostrar pra você

Aquela poesia, aquela, lembra?

Que eu te lia, te lia, te lia,

E você não ouvia, não ouvia, não ouvia

Hoje é o dia

Vem ouvir vai

Ela é pequeninha

Parece um haicai

E foi feita especialmente

Sofia, eu estou falando com você

Pára um pouco

Vamos lá fora

Eu leio e vou embora

Ou então aqui mesmo

Te leio no ouvido

Se você não entender

A gente soletra, interpreta

Etc, etc, etc...

Nada, nada, nada, só pulava

Não ouvia uma palavra

Aí já alguma coisa me dizia

Que do jeito que ia indo

Ela nunca me ouviria

Essa era a verdade crua e fria

Que no meu peito doía

Sofria, sofria!

E foi sofrendo

Que eu cheguei

Nessa agonia de hoje em dia

Fico aqui pensando

Onde é que estou errando

Será

Que é o conceito de poesia

Ou é defeito da Sofia?

Ainda vou fazer novos haicais

Reduzindo um pouco mais

Todos muito especiais

Sofia vai gostar demais!

Luiz Tatit

Tantin

A pia pinga

a fome aperta

penso:"Ai que fadiga"

Tomara ser a pobreza incerta

Hoje pão com ovo

amanha pão com nada,

depois começa de novo

peleja na estrada.

É igual no mercado, 

é igual no bar,

contando as cervejas 

que eu posso pagar.

Já parei pra pensar

com o que eu posso pagar

Com poesia e talvez ate cantar,

mas se eu nao posso pagar em dinheiro

nem me deixam falar

Porque aqui nesse lugar

só vale o que voce tem

então se eu nao tenho nada

sinal que não sou ninguém

Visita-me

Certas madrugadas solitárias e etílicas 

Quando a fumaça do cigarro 

Se torna densa demais

Abro as janelas de minha casa 

e abasteço-me de vento frio e fresco.

É nessa hora que entram os anjos vagabundos

bebem comigo, mexem nos meus armários, quebram minhas louças...

alguns puxam meus cabelos e fazem-me cócegas

outros afagam meu rosto, onde a barba cresce difícil e dura.

Depois rodeiam-me, cantam e compõe

não sei como, máscaras humanas. 

Fico um pouco assustado, 

mas esses emissários de Deus, 

percebendo minha palidez, amenizam meu medo.

Fazendo séries de perguntas, de indiscrições rodeios... 

antes de dizerem o que querem afinal.

Perguntam-me pelos meus sofrimentos de amor, 

pelo meu pai e pelos meus filhos.

E por mais que conheçam 

a condição miserável do homem

chego às vezes a desconfiar 

que eles me invejam...

Augusto Cerqueira